Era la urgencia contenida,
la frustración desmesurada,
la impotencia compungida,
el hambre que corroe las palabras.
Era la necesidad del tacto y su contacto,
la razón bloqueada por la lluvia interna,
la distancia alargada y contraída,
el esqueleto azul del antibeso.
Eran las sombras despechadas,
la rosa marchita y encorvada,
la popa del naufragio envilecida,
el perdido fin del optimismo.